秋天到了，地里的庄稼都死了

　　我们在田野里幸福地收获它们的尸体

　　粮食的死亡被我们年复一年排练着

　　它们静静地站着，没有一丝恐惧

　　有一天，我们都老了

　　大地收下了我们的身体

　　破旧的眼睛被同样破旧的眼睑

　　疲倦地盖上，再等待

　　天空来收拾我们的“灵魂”

　　只有乌鸦穿过这一切

　　落在残败的大地上

　　大胆地——歌唱